Большая темная туча растет за рекою. Я вижу, как клубятся бегущие впереди нее грозные облака. Отсвет солнца, пробившегося сквозь них, янтарными бликами ложится на лицо. Изо всех сил стрекочут кузнечики. Вихрь, налетевший внезапно, вдруг поднимает с дороги, несет в глаза пыль, отчаянно треплет, заворачивает на деревьях листву. Приближается гроза. Первые большие капли дождя, смешавшиеся с пылью, грузно падают на дорогу. Непрерывно полыхают молнии, близкие удары грома, обрушивающиеся с треском, страшат. Пережидая грозу, осознаешь, насколько величественна и разнолика природа. Еще минута — и по ясной голубизне неба поплыли легкие облака, словно ничего не было. Все по-праздничному радостно, чисто, торжественно: и трава, прибитая дождем, и березовая роща, ослепительно белеющая стволами, и весь парк, оживший после живительной влаги.
